A cachoeira do barulho
está entupida de entulho
lá não tenho como pescar.
Com essa água encardida
que está demais poluída
também não posso nadar.
Se deixar que em mim rele
posso até ficar sem pele
essa água e veneno puro.
Se eu tomar um gole dela
antes de chegar na guela
já estou caindo duro.
Também já tenho pensado
se comer o peixe envenenado
posso acabar num hospital.
Está me causando pavor
a água já mudou de cor
tá parecendo mingau.
Parece que o rio encolheu
por causa de tanto pneu
isso e uma grande judiação.
Essa quantia de sujeira
matou minha cachoeira
não suportou a poluição.
GIL DE OLIVE
Ler mais: http://www.luso-poemas.net/modules/news/article.php?storyid=74849#ixzz1j3iBLmKN
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Eu sou um cristal bonito,
Mas, sou apenas um ponto no infinito,
Distante do eixo da terra,
Sou bipolar,
Às vezes estou no Egito,
Às vezes estou na Antártica,
Me misturo aos deuses,
Me reduzo ao gelo,
Me torno incandescente,
Me propago como a luz,
Me torno uma densa escuridão,
Às vezes me torno uma estrela,
Às vezes sou eu mesma,
Uma mulher de beleza transcendental,
Uma pessoa normal,
Uma filha de Deus,
Um copo de nostalgia,
Um copo de alegria,
Um cálice de amor,
Uma taça de dissabor,
Um não sei o quê de pura ternura,
Uma desventura,
Uma incoerente,
Mas, totalmente, coerente,
Num dia só quero morrer...
No outro só quero viver!
Bipolar!
http://poetasepoetisas.blogspot.com/2007/11/poeta-ada-fraga.html
amigos poetas e poetisas
Posted: 21 Jan 2012 07:26 PM PST
*
Tudo o que é grandioso está além da linguagem.
Quando existe muito a dizer, é sempre difícil dizê-lo. Somente pequenas coisas podem ser ditas, somente trivialidades podem ser ditas, somente o mundano pode ser dito.
Sempre que você sente algo transbordante, é impossível dizê-lo, porque as palavras são muito estreitas para conter algo essencial.
Palavras são utilitárias, boas para o dia-a-dia, para as atividades mundanas. Elas começam a ficar limitadas quando você se move além da vida comum.
No amor não são úteis, na prece se tornam completamente inadequadas.
Tudo o que é grandioso está além da linguagem, e, quando você descobre que nada pode ser expresso, então você chegou, então a vida está repleta de grande beleza, de grande amor, de grande deleite, de grande celebração.
*
Osho
ASTRID ANNABELLE / MA JIVAN PRABHUTA
PARA ALGUÉM QUE NÃO ME LÊ
É tão límpida e macia
esta luz do teu olhar
que minha alma de vadia
sente ao vê-la que a alegria
seria
de nesses olhos,um dia,
toda inteira se espelhar.
É tão rico de harmonia
o timbre de tua voz
que a amargurada elegia
da minha melancolia
atroz
se torna menos sombria
se te ouve cantar a sós.
Mas... é tão distante e fria
entre as minhas, tua mão
que tudo o que em mim sorria
se te escutava ou te via,
cicia
sob a gélida pressão
num suspiro de agonia...
Maia Ronal
In Segredo
tela by Assaf Frank
http://vita-gotasdepoesia.blogspot.com/2010/09/para-alguem-que-nao-me-le.html
QUIETUDE
Uma certeza cruel
instala-se em meu âmago
e não me importo
se minha luz se apaga.
Gotas de nostalgia
ferem os meus propósitos.
Preciso de um leme
de uma bússola
de um clarim...
Vou abrir as portas desse silêncio
burlar os sentidos físicos
e deixar que só os olhos falem por mim...
Shirley Brunelli Crestana
A Importância da Arte
A arte é, provavelmente, uma experiência inútil; como a «paixão inútil» em que cristaliza o homem. Mas inútil apenas como tragédia de que a humanidade beneficie; porque a arte é a menos trágica das ocupações, porque isso não envolve uma moral objectiva. Mas se todos os artistas da terra parassem durante umas horas, deixassem de produzir uma ideia, um quadro, uma nota de música, fazia-se um deserto extraordinário. Acreditem que os teares paravam, também, e as fábricas; as gares ficavam estranhamente vazias, as mulheres emudeciam. A arte é, no entanto, uma coisa explosiva. Houve, e há decerto em qualquer lugar da terra, pessoas que se dedicam à experiência inútil que é a arte, pessoas como Virgílio, por exemplo, e que sabem que o seu silêncio pode ser mortal. Se os poetas se calassem subitamente e só ficasse no ar o ruído dos motores, porque até o vento se calava no fundo dos vales, penso que até as guerras se iam extinguindo, sem derrota e sem vitória, com a mansidão das coisas estéreis. O laço da ficção, que gera a expectativa, é mais forte do que todas as realidades acumuláveis. Se ele se quebra, o equilíbrio entre os seres sofre grave prejuízo.
Agustina Bessa-Luís
